Напрасно.
Снова один, под куполом суда, который, как ему казалось, предназначен только для проклятых. Заточен в плоти, настолько тяжелой от вины, что ангелы света чувствуют скорбь. Сумма его мыслей не может принести свет в темноту трех часов ночи и даже дуновение летней клубничной прохлады в зимний холод внутри. "Ищите человека в словах, а не в оболочке, где он родился", - сказал он напрасно в ритме почти божественной музыки, призывая его встать и идти дальше. Вся музыка со временем затихает, красота тоже, но время, которое любило одалживать себя ему, не проявляет следов вины, потому что только вперед вращаются ее колеса.
